chamailleries

Ils se chamaillaient comme des gosses. Pour tout. Avec une violente et infantile passion. Ils avaient beau être séparés, il fallait quand même qu'ils continuent à se chamailler. Le moindre pretexte était mis à profit. Les vacances des gosses, ils s'en faisaient une tragédie. Une quelconque décision à prendre et les voilà repartis dans leur numéro de guignol contre guignol. Rien ne pouvait les arrêter. Exactement comme deux gosses hurlants qui se disputent leurs jouets. Hors d'eux. Sans retenue, ils se laissaient prendre par leur étrange et ridicule pantomime.
Ca me faisait penser aux expériences de Pavlof. Deux rats dans une cage, vous leur faite subir des décharges électriques, ils se jettent l'un sur l'autre, mais ils restent en bonne santé. Mettez un seul rat dans la cage avec les décharges electriques, le pauvre rat, il déprime, il dépérit.
Ca leur servait peut être à ça. Ces prises de bec. Ca leur permettait peut être de croire que la douleur qu'ils éprouvaient était une douleur contre laquelle ils pouvaient se battre. Qu'ils avaient un ennemi, qu'il suffisait de le réduire à l'impuissance, et que tout serait réglé.
Comme ça, la vraie douleur, celle qui était trop grande pour eux, ils ne la voyaient pas. Qu'elle était elle cette douleur ?
La perte, la perte absolue du bonheur ? De l'image qu'ils pouvaient se faire d'eux même ? La perte d'un monde ? La perte de toute histoire rassurante auquel ils auraient pu se raccrocher ? Se retrouver, nu, hurlant, et stupide, dans une vie dont le sens s'était enfuit, s'était déchiré, était tombé en lambeaux ?
Alors ils se chamaillaient et se chamaillaient sans trève, comme si, au fond, il n'y avait que ça qui puisse les rassurer.