l'histoire de l'histoire

Ecrire des bribes, des morceaux, ça, oui, elle pouvait. Mais écrire une longue histoire structurée, ça, elle ne le pouvait pas. Elle avait bien une idée de comment elle aurait pu s'y prendre, oui, c'était pas une question théorique, une question de méthode de travail ou autre. C'était autre chose. Quelquesoit l'histoire qu'elle ait entreprit de raconter, très vite, ça l'ennuyait. Au bout d'une semaine, elle n'avait plus du tout envie de raconter ça, ca ne trouvait plus ancun echo en elle. C'était devenu insuportable, absurde de raconter cette histoire idiote.
Elle se demandait pourquoi. Si ça avait un rapport avec le fait qu'elle n'ait plus envie de vivre avec un homme par exemple.
Oui, ça avait un rapport.
Dans le roman qu'elle était en train de lire, un homosexuel vivait en colocation avec une jeune femme qui attendait un enfant. Finalement, bien qu'ils aient chacun des relations avec des partenaires chacun de leur côté, ils décidaient de garder l'enfant et de l'elever ensemble. Dans ce livres, les relations entre le récit et les désirs de l'auteur paraissent transparents.
Elle, elle n'avait pas de tels désirs.
Longtemps, elle avait cherché à connaître Dieu. Elle avait connu Dieu mais n'avait pas grand chose d'interessant à en dire. Ca lui avait pris du temps. Elle cherchait Dieu, et la connaissance. Toute seule avec des bouquins, à la bibliothèque. Il fallait être un peu con quand même. Elle en savait, des choses !
Elle ne croyait pas aux histoires. Elle aimait en lire, mais ele n'y croyait pas. Elle ne se représentait pas la vie comme une histoire. Plutot comme un continuum, entrecoupés de flach, comme si soudain quelquechose faisait sens, et puis pof, tout retombait dans le non sens.
Elle croyait à la grace. Mais comment dire, sans trop en demander. La grace soudain entraperçue, puis disparaissant.
Pourtant, elle s'imaginait qu'il y avait un sens quelquepart à démeler, même si c'était impossible, même si on n'y comprennait rien, même si c'était à s'arracher les cheveux. Elle esperait qu'à force d'êcrire des bribes, il y aurait peut être finalement, un sens ou un non sens, quelquechose qui émergerait, quelquechose qui pourrait se dégager de tout ça.
Mais ce serait pas une histoire.