la trahison

Elle le regarde. Lui, son aimé. Elle le regarde avec toute l'intensité du desespoir. Elle n'en croit pas ses yeux.
Il est là, devant elle, majestueux et calme. Concentré. Avec le regard attentif et inspiré d'un officiant.
Lentement, il éventre une cigarette et en répend le tabac sur la table. Puis il prend la boulette de shit et la passe sous la flamme de son briquet. Délicatement, du bout des doigts, il fait tomber les fragments chauffés dans le tabac.

Il se drogue.
Comment peux-t-il faire une chose pareille ?
Aussi stupide ?
Comment peut il lui manquer à ce point ?
Elle. Son amour. Sa vie. Son avenir.
Si simple, si clair, si évident.
Elle a seize ans.
Elle est une reine.
Encore dans un rêve d'enfant.
Elle l'aime. Il l'aime. Ils s'aiment.
Ils feront de belles études. Ils auront un bon travail, des enfants merveilleux, une maison à la campagne, des vacances à la mer, une vieilliesse pleine de parfums d'enfants et de confitures
Elle en était si sûre.
Et lui, que fait il ?
Il se drogue.

Mais pourquoi ?
C'est trop laid à la fin.
Se droguer. Pouah

Elle deteste ça. Se droguer, c'est lâche. C'est dégueulasse. C'est répugnant.
Encore, s'il avait décidé d'être un bandit d'honneur, ou un anarchiste, de rentrer dans les brigades rouges, elle aurait pu comprendre.

Le voilà qui s'est roulé un beau gros joint, et qui le fume, et qui prend une expression parfaitement débile, un sourrire de crétin détendu, de temps en temps il rit, et c'est affreux ce qu'il peut avoir l'air con.

Elle reste là, assise, attérée, encore quelques instants. Puis elle se lève et s'en va en courant.
Elle prend son vélo et pédale jusque dans la forêt ou elle s'arrête enfin, le coeur brisé.

C'est ça son grand amour ?
C'est ça son prince charmant ?

Et bien, il n'en vaut pas la peine.
Un vent glacé souffle sur son coeur.

Finies, les roses de l'enfance. Finis, les doux rêves. Finies, les certitudes.
L'avenir est noir, et elle est seule, face à son destin.